Niños sin libertad

La inmensa sensibilidad de un niño,
Se salpica de lágrimas,
Cuando siente que algo,
No va del todo bien.

Se deshaoga con rabía,
Las locuras infundadas,
En sus adentros,
Hasta que una mano llega,
Y le toca su espalda,
Y le da las razones,
Para tomar la situación con calma.

De cierto modo se desestresa,
Se amansa en unos minutos,
De la furia y angustia,
Que le acechaba.

El tiempo poco a poco,
Seca esas lágrimas,
A la medida que ese niño crece,
Y le escapa la infancia.

Los sentimientos aún los siente,
Pero la mayoría los oculta,
No les da importancia,
Y la sensibilidad marcha en parte,
Y queda guardada en los cajones,
Más ocultos,
Del alma.

¿Que pasa si esa sensibilidad,
Queda abierta?

La mirada de curiosidad,
Hacia los detalles pequeños,
La necesidad de libertad,
Y nuevos sentimientos,
La sonrisa enfundada,
En los labios entreabiertos,
La inmensa tranquilidad,
Acompañada de la rebeldía,
Por momentos,
Se mantienen en nuestros adentros,
Dejándonos la imaginación,
Para vivir en nuestros mundos,
Y compartirlos con el resto,
De los que los contemplan con curiosidad,
Y muestran los suyos,
Haciendo un universo de sensaciones,
Lleno de mundos,
Diferentes y bellos.

Pero la infancia no todo lo retiene,
Las lágrimas se paran,
La rabia ocultamos,
Y los malos momentos no los deshaogamos,
Los dejamos dentro,
Dándole vueltas y vueltas,
Durante días,
Meses,
E incluso años.

Ya no tenemos esa mano,
Ni esa persona,
Que nos haga entenderlos,
Y sentirnos calmados,
Cada momento.

El tiempo se nos escapa,
Y la libertad se queda empequeñecida,
Sientiéndonos atrapados,
Y negándonos la suficiente alegría,
Que necesitamos sobre todo,
Ciertos días,
Que se inundan de agobio,
Ansiedad,
Extres,
Y desdicha.

Quizás no somos más que niños,
Que no queremos olvidar,
Sino mantener aquel estilo,
Que nos dió tantos días bellos,
Plagados de ilusiones y alegrías,
Y que hoy se hacen más difíciles,
De volver a disfrutar.

Borjaa

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